EL HOSPITALERO

Le gusta estar en el Camino. En el francés. En el aragonés. En el de la plata. En el de la costa. Lo ha empezado cienes y cienes de veces, lo ha recorrido metro a metro, albergue a albergue, compañía a compañías hasta mil veces, de pensamiento, de palabra, de obra y de omisión.
Le gusta caminar sumergiéndose en su propio interior viéndose su cara.
La primera vez que lo hizo salía de una historia triste y larga de desamor, salió lastrado de soledad y de culpa, pensó en el Camino como una purga a sus pecados, si acaso los tuviere y como una apertura hacia alguna energía que insuflase gasolina a su inyector.
Se intuye su alma de tango, le gustan las historias de amor desgarrado, disfruta de la conversación con existencialistas fracasados bebiendo Don Simón al lado del río. Quiere compartir con ellos un poco de la miseria vivida que al compartirla es menos mísera porque es común. Quiere compartir con ellos esa alegría del desafío, de correr el peligro de vivir, de hacer de la vida una experiencia.
Se considera un archipiélago, un conjunto de islas individuales unidas por lo que las separa.
Ahora es hospitalero. Le gusta buscar y además estar.
Total, que me fui al albergue, me sobrepuse a la plaga de chinches que imaginaba y me fui a ver románico y a sentirme hospitalera consorte. El románico precioso, la compañía excepcional, el pueblo sin alma.
Los caminantes, caminantes. Grupos formados por un japonés, un alemán, un italiano y un valenciano. Parece un chiste de Eugenio, pero no. Poco inglés, el japonés ya había aprendido a decir en castellano “si” y “cerveza”. Tampoco parecía importarles mucho la conversación sublime, se entendían con la mirada y además eran amigos de toda la vida de esa semana. El alemán sin acostumbrarse a decir “vosotros”, ni “coger” porque había aprendido español en Argentina, de donde le quedó el idioma y el latin lover. Delicioso. Cada vez que tenia que apuntar el número de pasaporte en el libro de peregrinos, preguntaba con voz inocente y mirada azul: “¿no prefierrres el número de mi móvil?"
El hospitalero exquisito.
Capaz de curar una a una cada una de las picaduras abultadas y rojas de tanto arrascadas, de una mujer sola. Cuanto de sola. Con un tremendo conflicto de rol: sin saber si ser tonta o parecerlo, si ser desvalida o parecerlo, si vivir o solo parecerlo..... No podrá, esta vez, terminar en Santiago, demasiado enferma de soledad.
También capaz de interesarse por las necesidades de cada uno. Capaz de crear un ambiente íntimo en el que surgen, al calor de la cena y la esperanza del descanso, los deseos y las necesidades con facilidad. El cura responsable del albergue, joven y con inmaculado alzacuellos reza a Santa Maria del Puño Prieto para que vuelva el hospitalero cada día, calcula que con 40 días más de semejante recaudación podrá comprar no sé qué artilugio electrónico para encandilar a ese grupito de jóvenes que se han alejado algunos metros de la iglesia.
Y el hospitalero sigue estando y buscando, cada día, no busca a un otro similar a él, busca encontrase con alguien otro de verdad, alguien otro con quien iniciar un itinerario hacia alguna cosa distinta.
Mucha suerte, hospitalero. No pierdas la alegría del disfrute.
Gracias por tu hospitalidad